El Rincón de mis Cachivaches

Escritores Guatemaltecos: Roberto Obregón

2011-05-29T06:46:00.000-07:00

Roberto Obregón nació un 13 de noviembre de 1940, en San Antonio Suchitepéquez. Viajó a Europa en la década de los 60 y su poesía ha sido traducida a varios idiomas.

Este bardo produjo: "Los versos del Alfarero" 1962-64, "La flauta de Ágata" 1966, "Ensayos" 1967
y, "El Fuego Perdido" 1968.

Poeta duro; y a pesar de ser un lírico amoroso, su lírica no cae en lo tradicional, es una lírica filosófica o un filósofo lírico.

En su poesía maneja muy bien la dialéctica. Su siguiente poema es una muestra de ello.

"Presentimientos y Presagios"

¿Porqué hoy día tu palabra
fue irreductible,
bienposeída mía, ¿Por qué?

Y dejó de ser tu mirada
dúctil
a los dedos de mi alma,
y apagáronse tus manos.

Habrá de suponerse que has muerto
y vuelto a surgir
por otro boquete de la vida.

Lo que muere vuelve a nacer en otra forma, por otro lado. Eso es dialéctico. Su concepción del tiempo va en espiral, y no es horizontal, lo que nos indica que hay movimiento constante.

Más adelante leemos:

"Perseverancia del Fuego"

Mis dedos finos y sobrios mensuradores
de la sabiduría de las cosas,

se desplazan bajo el ramoso silencio
de la madrugada
buscando esos lugarcitos en donde aún
estas despierta".

Como podemos observar, es un erótico sutil: en todos sus poemas (del poemario que tengo a la vista el cual es: La Flauta de Ágata) predomina el principio pasional latino que como el mismo dice: "heredó orgullosamente del indio".

El siguiente poema es una muestra más de lo anteriormente dicho.

"Piedra de Síntesis"

Si tu corriente carnal
en mí sella su círculo

El Universo se desgarra
como coyote en la trampa.

Expresarías el incendio que soy
en una brasa. Pero si la entierras
cuida de no tener pie
del lado del no-Ser".

Desgraciadamente para las letras guatemaltecas Roberto murió siendo muy joven; a pesar de esa juventud su producción se conocía en varios continentes.

Este artículo fue publicado en la Ciudad de Guatemala, en 1976.

Escritores Guatemaltecos

2010-08-06T19:16:00.000-07:00

En algunas oportunidades y cuando se cree que el sol se ha apagado, o se oculta tras algún muro, surge de las tinieblas una mano amiga una palabra de estímulo que llena de júbilo nuestra mente.

Estando perdida en un laberinto de pasiones y personalidades que representan para mi un nuevo hombre, no por lo nuevo ni por lo humano, sino por lo desconocido, se presentó ante mis ojos, el escritor Alfonso Enrique Barrientos, llevando un ramillete de flores en cada una de sus palabras; palabras que me reaniman y me indican que realmente cuando sembramos cosechamos frutos dulces.

Me expresó Alfonso Enrique, que mi pequeña columna "Escritores guatemaltecos" ha tenido mucha aceptación en los medios literarios y periodísticos, que ha sido bastante leída. Estuve a punto de llorar, pues mi corazón se desbordó de alegría cuando el objetivo fundamental de la columna, ha sido dar a conocer, al mismo tiempo que voy conociendo, a nuestros escritores, los cuales forman una fila interminable.

Tengo la necesidad de expresar mi agradecimiento a Alfonso Enrique, a Anamí de León y a tantos otros escritores y poetas, que confiaron sus obras magníficas a mi modesto comentario, el cual está muy alejado de ser académico, pero cuando lo hago expreso puro sentimiento; es decir, sentimiento puro.

No escapa de nuestra observación, que Guatemala se ha destacado en las diferentes ramas del arte; en las letras existen escritores que son conocidos en varios países del mundo y sus obras han sido traducidas a varios idiomas. Tal el caso de: Manuel José Arce, Roberto Obregón , Alfonso Enrique Barientos, Carlos Siphel y Garcia, Virgilio Rodríguez Macal, Mario Roberto Morales, quien dicho sea de paso está conceptuado como uno de los mejores novelistas y poetas latinoamericanos y sus obras se abren paso en varios países del mundo.

Podría seguir mencionando, pero esto constituiría llenar paginas y paginas, pues la producción literaria de este país es inmensa. No quiero hablar de Miguel Angel Asturias, David Vela, César Brañas, Pepe Milla y tantos más, porque sería una vergüenza que no los conociéramos. Lo que más me interesa es encontrar el manantial donde se encuentran los autores no conocidos, porque sinceramente nos llevaríamos tremenda sorpresa. ¡Son increíbles!

No podríamos dejar de mencionar a Celso Lara, quien nos hace una invitación a continuar con nuestras tradiciones, las cuales son tan ricas y en estos dorados tiempos ya se nos está olvidando dónde nació la llorona, el cadejo, el sombrerón y tantos otros personas antañones.

Las palabras de aliento de Alfonso Enrique, me hacen ponerme a trabajar arduamente en mi búsqueda y le prometo firmemente no cejar en mi intento.

Muchas gracias.

Este artículo fue publicado en Prensa Libre el 15 de octubre de 1985.

Escritores Guatemaltecos: José Barnoya

2010-03-20T18:42:00.000-07:00

Los seres humanos mantenemos una angustia interna y no sabemos como explicárnosla. Inventamos juegos, trabajo, armas, guerra y todo con el afán de tomarle el pelo al tiempo y no hacerle frente a lo fundamental de la vida: La muerte. El poeta José Barnoya en su poemario: "Siempre vivas a la muerte", la encara la enfrenta desde todos los ángulos: como virus, como accidente, como asesina pero siempre le sale al paso.

Además de poeta es Médico y cirujano; por lo tanto, tiene contacto directo con ella y esto precisamente hace que no la esquive, si no la encare.

A pesar de que la muerte es inerte, cuando nos dice: "Es una escuela la muerte/enseña todo la muerte", Nos hace ver que también hay vida en la muerte, como muerte hay en la vida cuando más adelante continúa: "Ver la luz, entrar al mundo,/el problema está en nacer,/el que nace está fregado,/no queda otra alternativa./Vivir y luego morir.

Se adivina que en el fondo de sus poemas sigue existiendo la angustia fundamental pero él con la espada en la mano, la desafía y le canta: "Yo estoy seguro, tranquilo/a mi no me va a tocar,/si yo soy invulnerable./Oigo, veo, huelo y tiento,/amo y hablo, sufro y río,/ estoy seguro, lo creo,/nunca me voy a morir /"

Sabe perfectamente que no va a morir, y que precisamente la muerte le dará inmortalidad y es, nda más y nada menos su hermana la Chabela de los estudiantes que se hará acompañar de él para eterna memoria mientras se mantenga esta tradición tan pintoresca y chapina. Tan necesaria como las procesiones de Semana Santa: El desfile bufo de los estudiantes universitarios que se desarrolla los viernes de dolores cada año.

José Barnoya es un escritor prolífico. Además de poetas es cuentista y humorístico con sentido analítico. Su último libro editado me parece que es: "Panzos". Este libro contiene cuentos de alto sentido social, pero definitivamente pasa a ser legendario por su conocida participación en la huelga de todos los dolores.

Siempre...¡Salud Chepe Barnoya!

Este artículo fue publicado en Prensa Libre.

Escritores Guatemaltecos: MARIO ROBERTO MORALES

2010-02-10T15:16:00.000-08:00

Mario Roberto Morales obtuvo el Premio Unico en el Certamen Latinoamericano de EDUCA en el género de narrativa de 1985, con su novela El esplender de la pirámide.

Este artesano de las letras es ampliamente conocido en el campo universitario, no solo por sus méritos literarios sino también por su capacidad en la docencia.

Mario Roberto está ausente de la patria desde hace varios años y actualmente radica en Costa Rica, en donde se dedica a impartir cátedras.

El esplender de la pirámide plantea la problemática de los países latinoamericanos con una exactitud increíble, combinándola con el amor; se desliza sobre el papel en forma ágil, sencilla y vital, haciendo que el lector viva las circunstancias que viven los protagonistas. La trama se desarrolla en la ciudad de México, donde encontramos personajes que mezclan en su lenguaje la forma de hablar mexicana con la guatemalteca tan hábilmente, que se nos hacen familiares los diferentes modismos y pensamos que Latinoamérica, es una sola patria con una misma historia.

Sobre esta obra la escritora salvadoreña Claribel Alegría ha dicho: "Es una novela sabiamente estructurada y de cuidadoso lenguaje, en la que la política y el amor se mezclan en un fino enlazamiento.

Desde el comienzo al fin nos sentimos caminar por esa cuerda floja de la que es tan difícil no caer".

Mario Roberto Morales es un escritor joven, con una amplia trayectoria literaria; escribe poesía, cuento y novela y ha logrado muchos laureles para Guatemala.

Ha viajado por varios países del mundo, enriqueciéndose en experiencias y vivencias que plasma en el papel con gran maestría.

El esplender la pirámide, Editorial Universitaria Centroamericana.

Este Artículo fue publicado en Prensa Libre, en el año de 1985.

2010-01-21T20:57:00.000-08:00

Logos

Una imaginaria búsqueda de justicia

Luis Enrique Pérez

Mil veces víctima había sido de la injusticia, porque poderosos habían sido los acusadores, y corruptibles los jueces. Y alguna vez el tesoro repartido entre ellos muy generoso había sido, y grandioso el festín que habían celebrado por el beneficioso veredicto final. Entonces decidió buscar la Justicia. Un día de la estación primaveral, cuando había reposado ya durante la noche, y cuando desde su lecho atisbó los primeros rayos solares, y escuchó el impreciso trinar de lejanos pájaros, emprendió la búsqueda.

Durmió en las riberas de fantásticos manantiales. Se bañó entre las espumosas aguas de sonoras cataratas. Se refugió en húmedas cavernas que quizá habían hospedado a protohumanos jamás sospechados. Se alimentó de exóticos frutos selváticos. Persiguió aves. Huyó de fieras. Trepó sobre colinas. Descendió a profundos precipicios. Perdió miedo. Ganó valor. Desde la cumbre de elevadas montañas contempló auroras que imponían la creencia en Dios, y divisó ocasos que invitaban a ser parte de una misteriosa unidad de todas las cosas. Y proseguía su búsqueda, y visitaba islas perdidas, aldeas remotas, pueblos anónimos, ciudades exóticas y urbes descomunales. Y preguntaba por la Justicia. Y nadie la conocía.

Una vez, en un perdido camino de una ciudad de la cual la más minuciosa cartografía nada notificaba, encontró a un niño sonriente, que parecía danzar con el ritmo de una música que sólo él podía escuchar. Le preguntó por la Justicia, y el niño, sin dejar de danzar y reír, señaló hacia un lago, cuyas aguas eran claras como el aire mismo. Caminó hacia el lago. Atisbó un muelle, en el que, sentado, meditaba un imperturbado barquero. Le preguntó por la Justicia. El barquero lo invitó a abordar su barca, y lo transportó hacia una lejana ribera del lago. Llegó a la ribera, y allí presintió una brumosa dimensión celeste. El barquero señaló hacia un magnífico palacio, y se retiró.

Era un palacio construido de luz estelar y diamantino cristal, fecundo en mágicos destellos iridiscentes. En torno a él había vastos jardines, cuya flora prodigiosa elogiaba la gloria del Supremo Creador. Llegó hasta la puerta majestuosa del palacio. La puerta se abrió. Mil guardianes, rígidos como estatuas, escoltaban la puerta, unos en el lado derecho, y otros en el lado izquierdo. Una mujer caminó hacia él, con paso suavísimo como si evitara flotar, vestida con sobria indumentaria sacerdotal.

Y entonces comenzó, entre ambos, un diálogo que el eco se esforzaba por reproducir en los vastos y silenciosos recintos palaciegos. Dijo él: “Busco la Justicia. ¿Sabes dónde está?” Dijo ella: “La Justicia mora en este templo.” Dijo él: “¿Puedo conocerla?” Dijo ella: “Está allá, en aquel magnífico y sacro altar.” Dijo él: “¡No tiene venda en los ojos!” Dijo ella: “Si la tuviera, no distinguiría entre justicia e injusticia.” Dijo él: “¡La balanza no está equilibrada!” Dijo ella: “Si lo estuviera, sería igual ser justo que injusto.” Dijo él: “¡No está en sereno reposo, sino en inquieto movimiento!” Dijo ella: “Si estuviera en sereno reposo, la justicia tardaría, y perdería su benefactora esencia.” Dijo él: “¡Pero lo que contemplo parece un sueño!” Dijo ella: “Es un sueño; pero no por ser sueño es inútil. Es un sueño valiosísimo.” Dijo él: “¿Y qué hacer con ese sueño?” Dijo ella: “Cuidarlo para que jamás se extinga; y procurar que alguna vez sea preciosa realidad.”

Post scriptum. Debe haber justicia, aunque nunca la hubiera; y nunca debe haber injusticia, aunque siempre la hubiera.

Isabel de los Angeles Ruano

2010-01-10T19:51:00.000-08:00

El siglo pasado en el año de 1986, publiqué una serie que llamé: "Escritores guatemaltecos". Entre los que mencioné, se encuentra la gran escritora Isabel de los Angeles Ruano. Traigo hasta ustedes el artículo que fue publicado en Prensa Libre, en 1986.
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La figura de Isabel de los Angeles Ruano me persigue bajo aquella su boina francesa, vendiendo perfumes por las calles ya no desiertas de Guatemala, sino super- pobladas.

Si volteo una esquina, si me encaramo en una pasarela la distingo a lo lejos y me pregunto: ¿Qué hace esta verdadera intelectual metida en ese traje oscuro que desfigura sus formas o quizás las exalta? ¿O bien penetro en un mundo perdido al que no me han autorizado entrar?.

Los humanos somos tan complejos cuando no somos objetivos, que muchas veces sin darnos cuenta caminamos hacia nuestra propia destrucción. En algunas ocasiones nos lanzan a caminar por veredas, cuando las bajas pasiones (las que resumo en una sola frase: Falta de respeto), llevan a los hombres a través del egoísmo a lastimar sensibilidades y arrojan a las personas a la desvalorización o a la destrucción.

Isabel de los Angeles Ruano, es una poetisa muy valiosa; pasa de lo lírico a lo épico sin nungún problema. Nos muestra con la misma facilidad su mundo interior como el exterior, no se queda perdida en su habitación interna sino pega el salto hacia las calles polvorientas de la ciudad y nos dice:

"Hoy he visto un cementerio vacío,
sale un niño
correteaba sobre las tiniebas,
corría huyendo de los asesinos
y quería atrapar una mariposa.

Entonces me dolió tener la voz
de los desterrados,
me dolieron las víctimas, la carne torturada,
me dolió la miseria.

Lloré sobre las flores, entre los muertos,
bajo la luz del cielo, entre geranios tristes,
lloré con el gemido de las cocinas desahabitadas,
con el coraje de los desempleados, con la apagada
linterna de las barriadas escondidas".

Como vemos, Isabel está despierta, de pie en el centro de la tierra. Observa los acontecimientos cotidanos, la miseria de ls pueblos, la cobardía de los hombres.

Pero así como está despierta al mundo exterior, no pierde de vista su mundo interior; y en en otro de sus poemas podemos leer:

"Si de pronto saltaras,
si quisieras ir a a la vida de repente
con el cristal de lo real y sus islas,
te encontrarías con tu yo sin vuelo,
con tus muros íntimos desmoronados
y una triste convicción sin pudores,
como si desnudarse de palabra y hechos
fuera la gran mentira.

Adiós quimeras, los recuerdos de antaño
pálidamente os saludan;
queda deshabitado el ser
sin las banderas antiguas y
sus colores,
como si la perspectiva del venir y de irnos
se desquebrajara
y quedáramos sin manos, sin ojos,
con nuetro camino perdido en el pasado.

No, no hay fotografías del alma
ni superficies lisas en que veas tus estados anímicos,
lo profundamente desgarrador lo llevas en tu estrella,
en sentirte en ti en realizarte,
o simplemente en olvidar que eres..."

Abiertamente dice: "como si desnudarse de palabra y hechos fuera la gran mentira", rompió con ella y ahora camina con su gran verdad, desafiando al mundo.

Y está allí, de pie, esperando el llamado de una nueva aurora. Cansada de llamar, espera que la llamen.

Ha sido redactora, columnis y colaboradora del diario de Centro Amnérica, El Gráfico, La Tarde, Impacto y La Hora. Publico "Cariátides"-poesía- y numerosos ensayos y artículos en revistas y periódicos del país. Ha iniciado incursiones en la narrativa.

La manza-rosa

2009-12-08T19:40:00.000-08:00

La manzana-rosa

Luis Enrique Pérez

Siempre me han gustado las frutas, y más aún cuando era niño. Recuerdo el fresco melón, el fibroso mango de leche, el carnoso mamey, el rugoso chico, el rojo-verde jocote de corona, el jocote marañón de rica semilla, el morado caimito, la jugosa naranja, la mandarina de obsesivo aroma, el duro guapinol, la uva melificante, la manzana rojo-púrpura, el zapote de brillante semilla, la espinosa tuna, el acuoso coco de blanca carne, el peloso durazno melocotón, la semillera sandía, el níspero, la guayaba, la pera, la piña, la paterna, la pitajaya, la guanaba, la anona, y otras frutas cuyo nombre nebuloso resbala fugitivo en mi memoria vagabunda.

Empero, la fruta que más me gustaba era la manzana-rosa; aquella fruta de color verde pálido y matices rosáceos. ¡Cuán deliciosa era la manzana-rosa! ¡Cuán suave! ¡Cuán fragante, como si fuese portadora de discretos perfumes de un incógnito jardín frutal! Recuerdo que, para mí, durante mi niñez, nunca había suficientes manzana-rosas en el mundo. Nunca hubiesen podido ser suficientes todas las manzana-rosas del mundo. Mi gusto ilimitado por ellas les prohibía ser abundantes.

Ha mucho tiempo que no encuentro una manzana-rosa. Ya no hay manzana-rosas en las tiendas de frutas, o en los canastos de los mercados cantonales. Ni aparece una olvidada manzana-rosa en un azafate de peltre, como aparecía sobre la mesa solitaria del silencioso comedor de la casa de mi niñez. ¡Cuánta nostalgia de mis sentidos por aquella bendita fruta de la muy pródiga Naturaleza!

Un domingo en la tarde paseaba yo por un extenso campo. Un cielo azul-celeste, un sol extrañamente radiante, y pacientes nubes blancas, y meditabundas montañas, invitaban a despreocuparme del mundo, o a olvidarme de mi propia existencia. Súbitamente me encontré con un riachuelo, en cuyas riberas proyectaban su sombra gigantescos quequexques. Me tendí bajo las hojas de esas hermosas plantas. Después caminé en dirección de la corriente del riachuelo, hasta que llegué a un pequeño valle, solitario y silencioso, tan insospechado como hermoso.

Entre extensas arboledas que el viento vespertino tambaleaba, y cuando blancos vapores de agua comenzaban a emanar del pasto tranquilo, divisé un árbol de manzana-rosa. Corrí hacia él con toda la prisa posible de mi vida, impulsado por la alegría de un próximo encuentro con un ser tan añorado. Delicadas florecitas estropeadas lamentaron mi brusca carrera. No. No era un árbol de manzana-rosa. Era una granadera. ¡Gracias, granadera, porque por lo menos ilusoriamente me prometiste algunas manzana-rosas!

No quiero creer que la manzana-rosa se haya extinguido. Quiero creer que alguna de sus hermosas semillas, arrebatada por vientos generosos, y hospedada por fértiles tierras, germinó en alguna región del planeta, y entonces vuelven a florecer las divinas manzana-rosas. Quiero creer que, en esa región, me esperan con generosa paciencia, aunque yo, arrebatado por el tumulto de mí mismo y del mundo, quizá nunca vuelva a encontrarlas, como si un inexplicable destino me impidiera que vuelva a probar una manzana-rosa, una angélica manzana-rosa.

Manzana-rosa, quiero decirte que fuí muy feliz contigo, y que me arrepiento de haberte alguna vez olvidado. Desde ahora tú, manzana-rosa, vivirás y pervivirás en mi memoria, intacta como la vez primera, cuando me revelaste tu color, tu sabor, tu fragancia, tu textura y tu forma, y me dejaste encantado con el sonido que provocaban las grandes semillas que se agitaban en tu precioso interior, como mágicos seres que prometían una realidad superior.

Si nuevamente encuentro una manzana-rosa, la guardaré como una preciosa joya de suma rareza, cuyo destino es ser contemplada. Y le rogaré a Dios que, cuando yo muera, piadosamente obre el milagro de que sobre mi serena sepultura nazca un árbol de maravillosas manzana-rosas, que se dispersen sobre el vastísimo Universo como inextinguibles estrellas errantes, portadoras generosas de mi recuerdo de ellas.

Cielos nocturnos de diciembre

2009-12-03T12:39:00.000-08:00

Tengo algunos artículos que publiqué el siglo pasado sobre escritores guatemaltecos. A partir del presente, estaré dando a conocer a algunos de ellos. Hoy les dejo un artículo del columnista y escritor Luis Enrique Pérez.

Cielos nocturnos de diciembre
Luis Enrique Pérez

Los cielos nocturnos de diciembre me son particularmente propicios para contemplar las estrellas, que en esos cielos me parecen no sólo visualmente más fulgentes, sino intelectualmente más inquietantes. Las estrellas consisten en gigantescos globos de gas, principalmente hidrógeno y helio, que nacen de nubes de polvo que flotan en el vasto espacio sideral. En las estrellas llamadas supernovas se formaron algunos de los elementos químicos esenciales del cuerpo humano: el calcio de los huesos, el hierro de la sangre, y el carbono de los tejidos.

Las estrellas no están distribuidas casualmente, sino que tienden a constituir inmensos grupos, generalmente espiraloides, llamados galaxias. El sol, es decir, la estrella en torno a la cual gira nuestro planeta, pertenece a una galaxia denominada Vía Láctea, que está compuesta por mil millones de estrellas. Las galaxias tienden a formar grupos. La Vía Láctea pertenece a un grupo de doce galaxias, llamado Grupo Local. Las estrellas me invitan irresistiblemente a meditar sobre el Universo, el espacio y el tiempo, y el ser humano mismo.

Algunos físicos presuponen que el Universo tiene un origen. Empero, puede no tenerlo, y hasta es posible que jamás podamos saber que tiene o no tiene un origen. Y algunos físicos afirman que el origen del Universo consistió en una instantánea expansión de una primitiva, inmensa y única masa material, que estaba comprimida en un punto del espacio. Afirmar que tal fue el origen del Universo es erróneo, porque antes de la instantánea expansión (llamada Gran Explosión, que habría ocurrido hace doce mil millones de años), el Universo consistía precisamente en aquella primitiva masa material. Aquélla expansión habría sido, entonces, no el origen del Universo, sino el origen de un nuevo estado del Universo.

El Universo es el conjunto de todas las cosas concebibles; y comprende el espacio mismo que posibilita la simultaneidad, y el tiempo mismo que posibilita la sucesión. Ese espacio, ¿es finito, o es infinito? Ese tiempo, ¿es finito, o es infinito? Si el espacio es finito, es decir, si tiene un límite, ¿hay o no hay algo allende ese límite? Si hay algo, ¿qué es? Si el espacio es infinito, es decir, si no tiene un límite, ¿hay cosas en todo ese espacio infinito, o sólo hay cosas en una parte de él? Si sólo hay cosas en una parte, ¿qué sentido tiene todo el infinito espacio excedente? Si el tiempo es finito, es decir, si hay un límite hacia el pasado, o un límite hacia el futuro, ¿hay o no hay algo allende ese límite? Si hay algo, ¿qué es? Si el tiempo es infinito, es decir, si no tiene un límite, ¿hay cosas en todo ese tiempo infinito, o sólo hay cosas en una parte de él? Si sólo hay cosas en una parte, ¿qué sentido tiene todo el infinito tiempo excedente?

El ser humano es el ser más complejo del Universo. Es tan complejo, que él es consciente de él mismo y del Universo mismo en el que él existe. ¿Por qué existe el ser humano, es decir, cuáles son las causas mecánicas de su existencia (como especie)? ¿Para qué existe, es decir, cuáles son las causas finales de su existencia (como especie)? ¿Cómo llega a existir, es decir, cuál es el proceso por el cual deviene (como especie)? ¿Es posible, o es imposible, conocer esas causas mecánicas, y esas causas finales, y ese proceso? ¿O ni aún podemos saber que es posible o que es imposible adquirir ese conocimiento?

La última vez que contemplé un cielo nocturno de diciembre, presentí que ese cielo intentaba raptarme y llevarme hasta fantásticas regiones ultragalácticas, en donde los más grandes misterios sobre el Universo, el tiempo y el espacio, y el ser humano, se develarían como si hubieran sido obscuras nubes siderales que súbitamente se habían transformado en estrellas cristalinas.

Y cuando los primeros destellos aurorales comenzaron a despojarme de las sombras, y amenazaban con delatar mis intrépidas meditaciones, y cuando, con su creciente palidez, las estrellas huían del amanecer, opté por dormir, ansioso de soñar que visitaba aquellas regiones ultragalácticas.

Post scriptum. Quizá el saber que más ansiamos sea aquél que nunca podremos tener.

Viento de Noviembre

2009-11-23T10:57:00.000-08:00

viento de noviembre

(Interludio íntimo)

Luis Enrique Pérez

El viento de noviembre deambula gemebundo entre bosques y barrancos, montes y montañas, colinas y valles, hechizado por fantásticos celajes. Y despoja de fragancias a los jardines. Y rapta pétalos de rosas, o arrastra ligeras briznas herbáceas, o agita las purpúreas o amarillas hojas de las pascuas. Y provoca el temblor de follajes y abrojos, o de pajonales y rastrojos. Y tórnase misteriosamente íntimo durante la noche cuando la sombra abunda y el perro ladra, o durante la mañana cuando la luz se asoma y el rocío brilla, o durante el mediodía cuando el Sol es pleno y la tarde nace.

El viento de noviembre provoca efímeros remolinos de tierra en algún viejo camino, abandonado por el humano que guía a la bestia agobiada, o que arrastra la añeja carreta, o que lanza la piedra que calla al ave que trina. El viento de noviembre se filtra en el techo palmáceo de algún rancho y disipa el humo que brota bajo el comal, y acaricia el pelambre de la oveja que pasta, mientras un campesino madura una pena, o una campana distante repica en la hora del ángelus, o una mano de niña toca el agua serena de un manantial.

El viento de noviembre causa el ondear del largo cabello de una mujer que pasa por el puente que se tiende sobre el río, o enfría las mejillas de un joven que camina como si vagase, o entristece como si añorase. O durante el ocaso consuela al ruinoso muelle de un lago, o acompaña al anciano solitario que, desde la playa y entre la bruma, atisba el horizonte marino, como si esperase una barca que nunca ha de llegar.

El viento de noviembre vierte sobre el paisaje, pensamientos y sentimientos que se transforman en matices del paisaje mismo, y le confieren irrepetible individualidad. Y aunque uno ya no vuelva a contemplar aquel mismo paisaje, el viento de noviembre lo resucita, y resucita también aquellos mismos pensamientos y sentimientos, y deja en la memoria una rara unidad de naturaleza y alma.

El viento de noviembre se reparte presuroso entre las calles de alguna ciudad que duerme. O silba entre los cementerios, quizá para evocar la milagrosa vida o la ineludible muerte, o para susurrarle algún enigma a los ramajes fragantes de los encinales tambaleantes, mientras la luna transita pacientemente entre nubes rosáceas.

El viento de noviembre parece un espíritu misterioso de las cosas, o un caudal de tiempo que lleva auroras y ocasos, risas y llantos, esperanzas y decepciones, o recuerdos y olvidos. O parece predicar que las cosas son apariencias de una ignorada realidad que piadosamente Dios depara.

El viento de noviembre es un viento que es sólo de noviembre. No quiere confundirse sino diferenciarse y preservarse inconfundible, y habitar para siempre en el humano aquél que siente o presiente su maravillosa y particular esencia, que consiste en ser precisamente viento de noviembre.

Viento de noviembre, empiezo a dormirme, cuando quizá pronto el amanecer exhiba su mágico traje auroral. Todavía te siento, ya lento o rápido, ya cercano o lejano, ya real o ficticio. Y creo que murmuras que el tiempo transcurre oculto en el engaño de cada instante, pero siempre apto para manifestarse pavorosamente en la suma repentina de todos los instantes. Y creo que también murmuras que así como el tiempo trae la vida, así también se la lleva, como si sólo la hubiese prestado, y se jactase de su perenne transcurrir.

Post scriptum. Viento de noviembre, creo que ya estoy dormido. Y cuando te extingas en diciembre, otra vez comenzaré a esperar tu retorno, viento de noviembre.

Cosas de la Vida Diaria

2009-10-02T19:07:00.000-07:00

Al leer el Diario de Centroamérica, me llamó mucho la atención un encabezado titulado "La Edad de Perder"; conforme lo leía, sinceramente sentí que el corazón se me encogió. Usted se estará preguntando ¿Por qué? Y la verdad, es triste ver las cosas desde el punto de vista que indica e informe de INAUP a que hace referencia la columnista de dicho matutino, según el cual a los 45 años de edad, ya el trabajador es llamado "trabajador de edad", lo que implica, trabajadores "con desventajas psicofisiológicas, con falta de movilidad geográfica y ocupacional y las formas en que los políticos nacionales enfrentan estos problemas y las regulaciones internacionales al respecto".

Esto quiere decir que según ese informe usted a la edad de 45 años, es una persona con serias limitaciones para su desenvolvimiento laboral.

Ahora bien, según Erick From, las "personas de edad" son individuos de criterio, maduras y con capacidad para desempeñar cualquier tipo de trabajo dirigencial y por ende no manejables.

Según el mencionado informe, las personas que entran a la vejez entran a la edad de perder. "Perder el nivel habitual de ingresos, la camaradería conyugal, los seres amados y los amigos de toda la vida, la salud y la vitalidad"...Creo que en este párrafo se refiere a los 60 años de edad. Pienso quese debería enfocar a nivel individual y no colectivo, porque cada caso es un mundo.

Pero volviendo a lo de los "trabajadores de edad", ya expresamos el punto de vista de Erick From y de la misma manera este científico enfoca la conveniencia de las Empresas de contratar gente joven. Dice que para una Empresa es mejor tener personal joven y sin experiencia porque son manejables, moldeables y más fáciles de involucrarse dentro del engranaje empresarial o podríamos decir, inclusive estatal.

Si tomamos en cuenta el informe de INAUP, nuestros diputados, ministros, empresarios e inclusive presidente, tendrían que ser hombres de 35 a 43 años de edad, o sea que todos los demás quedarían descalificados.

Estarían peor las secretarias, quienes tienen una vida laboral tan limitada, que si usted lee los anuncios de trabajo dice: "Se necesita Secretaria de 20 a 25 años de edad. Soltera, buena figura, bien vestida y mejor con carro".

Quiere decir que si usted es una secretaria de cuarenta años, con capacidad, madurez, experiencia y algo gordita vaya a tirarse al Puente del Incienso porque ha quedado a nivel de chatarra.,

O bien podría considerarse que los requisitos para la obtención de jubilaciones debería de adecuarse con dicho estudio, es decir, que en lugar de jubilar a los 60 años se redujera a los 45 o 50 años de edad. Si consideramos además el promedio de vida de los guatemaltecos y el número de años en los cuales ha aportado no sólo el trabajo en si, sino la vida al servicio de una institución.

Prensa Libre
Guatemala, 1976

Reflexiones: Hablemos un poco sobre la Muerte

2009-09-18T16:16:00.000-07:00

La muerte es una aventura. Una aventura sin retorno, pero en fin, una aventura.

Como es una aventura lanzarse al mar a explorarlo; la única diferencia es que aquí se está tratando de explorar algo ya conocido. Y allá, algo desconocido.

Ya, ya lo se, se me ha quedado de sobra, que después de la muerte no hay nada más. Que la materia sufre transformación que...etc., etc., y después de revisar de nuevo mis libros sobre este tema, me resisto a creerlo. ¿Será que los años te transforman en cobarde y empiezas a sentir la necesidad de creer en un más allá? o será que es un retorno.

Claro, ya lo se también. Esto no es nada nuevo, todo el mundo lo sabe, y es por eso precisamente que se me dio por hablar hoy sobre lo que es la muerte.

Un amigo dice que un día de éstos se va a morir sólo por descubrir qué hay más allá; tiene una teoría muy especial. Cree que es más cómoda y hermosa, porque en en ella no se trabaja, no se estudia. Piensa que la muerte es un valle verde y hermoso como uno que hay poco antes de llegar a Quetzaltenango y que en el río que platea la luna, puede sentarse a mojar los pies; dice también que como ya está muerto no se vive con la angustia de morir y que hasta entonces es que se disfruta la vida.

Naturalmente encuentro una gran contradicción ¿Cómo se puede disfrutar de la vida si se está muerto? Además él habló de mojarse los pies solo, en aquel río, y me imagino que muchos muertos compartirían su deseo y allí empezarían los problemas de espacio.

Esto es lo que más me llama la atención. El problema demográfico. ¿Cómo lo resolverían? Los vivos han sabido resolverlo en parte inventando guerras, pero ellos no tendrían esa oportunidad. Ya no se podrían morir.

Otra cosa: ¿El problema de vivienda? No, pero ellos no sienten frío, no necesitan de casas. ¿Y el alimenticio? Bueno, pero tampoco necesitan comer. ¿Y cuando se cansaran de no hacer nada? Porque ha de ser abrridísimo no tener ninguna ocupación. Tal vez inventarían sus gobiernos, sus periódicos, sus comercios, pero el comercio no funcionaría. Llegarían al hastío; le tendrían una gran envidia a los vivos y empezarían a luchar contra ellos para imponer su imperio. Esto último creo que ya lo están logrando ¿Quien pude decir si no son ellos los que están instando a los seres humanos para se destruyan entre si?

Aquí entran otros factores como la injusticia social, la explotación, el alto costo de la vida y tantas otras cosas.

Ya vamos a empezar con darle una justificación. Claro, realmente son esas las causas objetivas que provocan las guerras, pero ¿por qué no dejas correr tu imaginación y te colocas tras la cortina de humo? Porque allí todo es humo y aire. Y ahora que digo eso, me pregunto: ¿Qué forma tendrán? ¿Se reconocerán entre sí? ¿O será que se van desintegrando conforme la última energía que proyectó el cerebro? Lo que sí creo posible es que estuvieron presentes en su sepelio. ¿Pero los que han muerto en un barranco accidentalmente, ¿permanecerán por cuanto tiempo sentados en una roca contemplando sus despojos? ¿O los que han muerto en el mar? ¿Contemplarían a los tiburones terminar con su vehículo terrestre?

No, definitivamente la materia sufre transformación y allí esta todo.

Pero...¿Y el alma? ¿Cuál alma? Sí, todo eso por medio de lo cual amas, odias, sientes la lluvia más bella cuando cae a través de una ventana y hasta gustas de achatar la nariz pegada al vidrio. Bueno, eso no es precisamente alma, el cerebro... Tú sabes, hay algunos estímulos externos que hacen funcionar algún nervio y entonces reacciona y...No sé, pero todas esas cosas diminutas, como embriagarse con una sinfonía de Beethoven o un concierto de Juan Sebastián Bach, o Stravinsky.

Disfrutar con la maravillosa presencia del infinito y ver cómo se somata una estrella en el cielo y respirar aire puro en un bosque... bueno... no sé... tantos que se han quebrado la cabeza con eso...Te acuerdas de Sócrates y de... en todo caso la muerte es una ventura, una ventura sin retorno, pero en fin, una aventura.

Fue publicado en Prensa Libre
Perdí el año de publicación.

Conozcamos a Bertol Brecht

2009-09-08T14:47:00.000-07:00

IV parate y final

Brech, en fin, quiso reformar la concepción misma que nos hacemos del poema dramático, sobre todo después del Romanticismo. La idea del autor dramático encerrado en su habitación y buscando expresar su propio mundo y sus visiones interiores, ha querido sustituirlo por la de un jefe de conjunto, de una empresa, que organiza un trabajo colectivo a imagen de la actividad nueva que la división del trabajo introduce en toda la vida moderna, en el sector de las ciencias y de la industria.

Lo importante (en el siglo de estandarización) no es la originalidad a todo precio, sino la aptitud de la obra para permitir que la realidad se muestre con agilidad en la escena. Por esta razón el dramaturgo de los tiempos nuevos no duda en sacar su inspiración de los sucesos de la vida contemporánea, sino también de las obras del pasado. Y en ello desde el comienzo, Brect dio el ejemplo.

No pretende ser renovador de la forma en el teatro, sino renovador del teatro y de la función del teatro. No hay, pues, ningún absoluto técnico en ello; Se preguntada, incluso, al final de su vida, si no sería mejor renunciar a este concepto de teatro épico y substituirlo por el de dialéctica del teatro, que se prestaría a menos confusiones.

Se trata, a la vez, de mostrarnos la realidad contemporánea y permitirnos juzgarla: para esto es necesario, pues, que deje de aparecernos como necesaria.

Debe parecernos, de pronto, en escena, extraña, sorprendente, "alejada" de nosotros. Por ello Brecht la insertará en verdaderas leyendas, en parábolas.

Así pues, si el teatro quiere cumplir su función social, es decir, su función crítica, si quiere hacer sensibles al espectador los abusos y las fuerzas maléficas de la sociedad, para que desee cambiarlas, es este claro juicio lo que tiene que despertar, y no una instintiva repugnancia -ya que la emoción desaparece inmediatamente en cuanto se ha salido del espectáculo, mientras que el razonamiento plantea unos problemas en los cuales hay que pensar de nuevo-. La solución es divertir al hombre mostrándole su vida, pero como "alejada" de él.

Cuestión del teatro no es enseñar política, sino precisamente hacer al hombre sensible a ella. El teatro, en primer lugar, tiene que divertir al hombre. Se dirige a los sentidos del hombre, no solo a su inteligencia. Debe mostrar (pero de cierto modo) la vida tal como es (entonces quedamos libres para juzgarla), no demostrar algo.

El alejamiento a base de lo burlesco, el contraste por el "humor" y la ironía, el alejamiento en el espacio y en el tiempo se encuentran entre las más viejas técnicas de alejamiento de un espectáculo (las últimas preconizadas por Racine, por ejemplo, en el prólogo de Bajazet), y en su gran época, Brecht no cometió el error de utilizar un elemento de actualidad inmediata, para sostener su teatro; el suceso actual está demasiado cargado de nuestra pasiones del momento para despertar en nosotros una toma de conciencia más profunda, y para cautivarnos.

La crítica de Brech jamás es amarga, sino alegre, y llena de humor, porque es indirecta y dialéctica.

Conozcamos a Bertol Brecht

2009-09-04T06:52:00.000-07:00

- III -

(Tomado del libro: Técnica Teatral de Bertolt Brecht").

Así podrán dar todas sus posibilidades los temas y las técnicas de un "teatro épico", que podría llamarse, hoy "informal", y que Brecht opone sistemáticamente al teatro que le ha precedido, a lo que él llama el teatro dramático o aristotélico.

La oposición del teatro épico y teatro dramático concierne al contenido de la obra, su estructura, y la impresión que debe producir en el espectador. Podríamos resumirlo en los cuadros siguientes:

El Contenido de la obra.
Teatro dramático o aristotélico.

1. Describe la naturaleza humana que cree universal e inmutable. Muestra lo que todos los hombres, en todos los tiempos y en todos los lugares, se supone que comprenden, hacen o siente, sea cual sea su medio.

2. Admite que cada uno posee, por el hecho de ser hombre, una experiencia plena de lo que es la humana condición; sólo hay que volver hacia sí mismo la mirada para tomar conciencia de ello.

3. Cree en la unidad profunda de la personalidad más allá de las rupturas que producen el carácter cómico, patético o trágico de la existencia. Se dedica al estudio de los caracteres, a la explosión de los instintos, vicios o pasiones; muestra sus conflictos, y el choque con las exigencias de la conciencia moral, del deber o de la religión.

4. Elimina la dureza de las necesidades, las condiciones económicas de la existencia, y las frialdades de la exterioridad; ell hombre se encuentra aislado del mundo económico y reducido a su interioridad exaltada.

5. Es un teatro idealista, que supone que el pensamiento condiciona al ser, y no a la inversa.

Teatro épico o dialéctico

1. Estudia el hombre tal como lo encuentra concretamente (en la calle, en el estadio, en la fábrica). Muestra lo que hacen en nuestra época, absolutamente diferente de otras épocas, los hombres de unas clases sociales determinadas en oposición a otras clases.

2. Pone el principio de que el hombre no nos es tan conocido como se quiere suponer, y ello de acuerdo con las lecciones de la sociología, de la psicología, y de la economía política.

3. Ve en el hombre un tejido de contradicciones; un ser, unas veces bueno, otras cruel, avaro y generoso, que hace lo que es posible, más aún de lo que debería hacer; un ser que actúa por razones objetivas más que por el sentimiento: por ejemplo: le gustaría ser bueno pero no puede olvidar, tampoco sus intereses.

4. Da un lugar esencial a las condiciones materiales de la existencia: a los sueldos, a las huegas y a la enfermedad, a la división de la sociedad en clases.

5. Es un teatro materialista que supone que las condiciones económicas condicionan el pensamiento.

Continuará
Guatemala, 18 de febrero 1986, Prensa Libre

Conozcamos a Bertolt Brecht

2009-08-30T16:02:00.000-07:00

--II--

(Tomado del libro:
"Técnica teatral de Bertoldt Brech")

Para Brecht, el teatro debe liberarse de la magia de las supersticiones irracionalistas. Tiene que utilizar una técnica precisa. Objetiva, "científica", de análisis y de comprensión de la realidad social. Y comprender, en primer lugar, que es también él mismo un fenómeno social. Que tiene una función social en la realidad en la cual existe. Conscientemente o inconscientemente.

En todas partes y siempre, el hombre es siempre el mismo; o bien: "Lo que veis actualmente puede ser cambiado; la libertad, la felicidad, están en vuestro poder". Dar a los hombres el gusto de la libertad y no de la eternidad.

El teatro tiene una función ética. El escritor que ha descubierto a la vez la miseria social del mundo y que este mundo es transformable, no puede escribir cualquier cosa, de cualquier modo y para cualquiera. Se siente responsable de la justicia y de la verdad. No puede contentarse, en describir el mundo, tiene que ayudarle a cambiarlo.

La finalidad del escritor estriba no precisamente en cautivar (adormecer) al público con el prestigio del estilo de la invención, sino precisamente en despertarlo, en obligarlo a hacerse las preguntas que él no se plantea: de provocarlo, no puede tratarse de una provocación anarquista que produce un espanto y finalmente un placer puramente estético. La provocación, en realidad, debe despertar el pensamiento, la reflexión, finalmente la acción, no precisamente pensamientos demasiado fáciles y demasiado dispuestos a desaparecer. Asignar al teatro una función nueva, una función social.

Pero no es nada fácil encontrar la verdad; claro está, existen verdades anodinas, muy conocidas, pero inútiles para mejorar la suerte de los hombres. Podemos hablar del cielo y de las nubes; pero en nuestros tiempos trágicos es casi un crimen, porque es como echar un velo sobre las iniquidades de la tierra.

Dice Brecht que el trabajo del artista consiste precisamente en dar a aquello de que se trata, el carácter importante.

En las grandes obras épicas (en las que la epopeya se despliega libremente), la intención permanecerá la misma, pero la historia, en lugar de aparecer como un marco, se convertirá en finalidad principal. Quedará velada, dialécticamente, tras otras fábulas, para proponerse de modo más persuasivo dejar su libre juego a la reflexión, al arte, a la poesía.

De modo que, este teatro de temas en apariencia no históricos se convertirá en el teatro más profundamente ligado a la historia de nuestro tiempo.

Continuará
Guatemala, 16 de febrero de 1986
Prensa Libre.

Conozcamos a Bertolt Brecht

2009-08-25T14:02:00.000-07:00

(Datos tomados del libro "El teatro de la era científica").

-I-

Bertolt Brecht era un auténtico poeta de la escena que pertenece al patrimonio de la humanidad entera. Un hombre que, además, creyó un deber suyo hablar del pueblo, al pueblo y para ayudar al pueblo de todos los trabajadores de la Tierra porque son los miserables y son el sufrimiento y la sal de la tierra. Nadie puede dejar de ser sensible a esta fraternal amistad de un hombre para todos los hombres.

La crítica brechtiana insistió sobre las técnicas, la forma y la doctrina de la función social del teatro, sobre lo que el actor y el espectador deben experimentar (o no): permanecer al nivel del dogmatismo estético; permanecer en el nivel de lo dogmático político.

Brecht es un espectáculo sobre un escenario puesto para felicidad del espectador.

Sus escritos teóricos son una meditación sobre su arte, sobre lo que hacía o había hecho; no una doctrina que hay que aplicar sino la traducción de una sensibilidad en el registro de la clara y pura inteligencia.

Era enemigo de lo oscuro, de lo secreto, de lo romántico, de lo irracional, trabaja sobre fondo blanco, sobre una iluminación casi constante, igual, con trajes muy sobrios, unificados por un color fundamental neutro, representa cada escena con un máximo de relajación, de lentitud y de calma, desarrollando suavemente el drama como un todo, aislando frecuentemente las secuencias; nos produce el sentimiento de continuidad, particularmente gracias al cambio de decorados que se hace tras una cortina blanca y frecuentemente iluminado, a través del cual vemos efectuarse un trabajo material, técnico (que parece que todo nos sea discretamente escondido). De este modo, la escena siguiente nace, no del misterio del abismo y de la música, sino del trabajo de los hombres que presentan el espectáculo. El tiempo, en vez de ser discontinuo y cósmico, es continuo y puramente humano.

Con Brecht, el pueblo es el tema del drama y no los reyes y los grandes; incluso cuando intervienen en las obras de Brect, los grandes y los reyes son presentados en función del pueblo y no por sí mismos; ya no hay drama, sino una narración, una leyenda, que cuenta las dificultades sociales, cotidianas, que uno tiene que vivir como hombre.

El destino le es desconocido, al menos bajo la forma de una organización social que siempre viene del hombre (que puede hacer imposible al hombre el buen sentido y la bondad, matarlo o realizarse) y que el hombre puede cambiar siempre. La vida del hombre está enteramente en sus manos.

Este es el sentido de libertad, de ligereza, que Brecht ha llevado soberanamente al teatro, tanto en las obras como en la puesta en escena. No existe el "ser o no ser" Shakespeareano, absoluto, en
Brecht. Se trata siempre de poder o no (por razón social, fortuna o clase...) ser esto o aquello (bueno, amable, justo, neutral en la guerra, sabio, feliz, padre o madre, panadero o labrador, etc.)

Tenemos trabajo sobrado con estos problemas de la vida, con sus inquietudes delimitadas, humildes, pero que afectan a lo más profundo de nosotros mismos, sin preocuparnos de angustias metafísicas.

Lo que Brecht nos muestra no es la orden eterno de las pasiones humanas, sino un mundo cuyo carácter esencial consiste en estar en transformación y en el que la libertad está en juego. Es un teatro de la historia. Su rechazo de toda metafísica es un propósito de elección y combate, no una solución. Todas sus obras se desarrollan a nivel de las relaciones del individuo con la sociedad, y de la sociedad con el individuo, manifestando como contradicción, "dialécticamente", se producen los unos a los otros, ya que no sólo el hombre es maleable (lo que ya es una brecha en el postulado de los "caracteres" inmutables), sino que la sociedad lo es también, y el hombre no existe sino es en el marco de una sociedad histórica dada. De modo que no se puede describir un hombre sin describir, al mismo tiempo el mundo en que vive. Y en el resto de la obra de Brecht no solamente sus "héroes" sino el mundo que los rodea cambia ya que nada es permanente.

Continuará
Este artículo fue publicado en Prensa Libre,
en 11 de febrero de 1986.

Breve Historia sobre el Origen del Ballet

2009-08-14T06:28:00.001-07:00

El ballet es una danza pantomímica que revela carácter, aspiraciones, ideales, temores, pero también fe. Nos hace recordar que la vida no es una fotografía sino la expresión de sentimientos.

Se originó en Roma, en la época de César Augusto, y se realza con la danza de los bufones del circo, quienes la ejecutaban en forma graciosa. Luego, tenemos a los romanos ejecutando proezas acrobáticas y trucos de los gimnastas, carentes de arte.

Los iniciadores de la estética escénica, se llaman Pylades y Bethylle, de origen francés; enseñaron a los atletas romanos a actuar, además de emplear fuerza. Usaron el ángulo en forma creativa y estilizaron los saltos y giros, con toda la imaginación de que era capaz la época. Pusieron énfasis en los giros en un pie, revisando con todo cuidado los movimientos que en la actualidad han resultado una parte integral de lo que en 1913 se empezó a llamar: coreografía, término que significa arte de ordenar los pasos de baile. Pylades había visto a los romanos en la arena y de allí le surgió la idea de ponerles belleza y, por ende, estética.

El estado estático de los atletas al llegar a las masas, de inmediato se convierte en un método de educación por la intervención de Pylades, quien hizo anotaciones de técnica pantomímica y la convirtió en coreografía, así llamada hoy, ya que este término se divulgó hasta 1916.

A Roma se le debe reconocer como cuna del ballet, por haberse desarrollado en su corte, la danza social.

Las primeras cinco posiciones básicas se enseñaron a los reyes, príncipes y princesas, y en esa época las famosas comedias tipo melodrama se embellecieron con los interludios de danza, que le dieron una gran variante a los argumentos de las obras. Pero el ballet en sí, no duró mucho tiempo en los palacios, pues se fue trasladando a los escenarios públicos; esto aconteció cuando Lulli inició su ópera en el Jun de Pume Du Bel Art, y cuando otro innovador llamado Novere emprendió lo que Pylades habia enseñado con anterioridad; es decir, las cinco posiciones.

Medio siglo más tarde, Filippo Taglioni, bailarín y conreógrafo de origen italiano, hizo su debut en Pisa en 1832, y en ese lugar fundó lo que él llamó la aRomántica escuela de ballet. Es a este personaje a quien se le debe la introducción de la zapaatilla de punta que es usada hasta la fecha. Siendo maestro de danza, desechó lo que en su época se utilizaba para bailar, la sandalia clásica, que consistía en una plataforma que cubría la parte del metatarso del pie, dejándolo al descubierto, así como las ostentosas decoraciones que representaban templos del Olimpo.

La llamada Camargo, de origen francés, fue la primera en bailar en puntas de pies, cambiando la técnica de lo que hasta el momento habían sido las proezas acrobáticas en Roma, como se dijo anteriormente.

Esta innovadora tuvo una escuela de sólo tres meses, cuando fue llamada como primera bailarina para actuar con uno de los mejores y más respetados grupos de danza de Bruselas: "La casa de la ópera de Bruselas".

Existieron dos grandes escuelas pioneras del ballet romántico: la italiana y la francesa. Ambas compitieron en los teatros de la ópera.

La escuela italiana era más acrobática, antes que artística. En cambio el ballet francés tenía algo que se hacía sentir en todo el auditorio, basado en la belleza del movimiento. La técnica del ballet francés fue imitada por las compañías de ballet italianas, a pesar de poseer éstos la cuna del mismo, pues su técnica era acrobática, pero no artística. Aun habiendo tomado escuela de Pylades guardaron lo circense.

Veron, director del Paris Opera en su tiempo, fue lo suficientemente inteligente como para darse cuenta que la aristocracia gustaba de un espectáculo para después de la cena, eso sin que interfiriera con su digestión.

Todas sus producciones fueron exclusivamente una fiesta para la vista: aquellos grandes bailarines como Fanny Elssler y Taglioni atrajeron a los grandes públicos por primera vez, atrayendo así, la admiración de apasionados espectadores, y uno que otro militante rindió culto al taglionismo y eslerismo.

El ballet apenas resultó ser un fragmento de negocio de escenario de la época. En ese entonces muchos se preguntaban quien sería el renovador del siglo en cuanto a música se refiere. Francia contestó esta pregunta diciendo: Stravinsky, ya que los franceses lo tomaban como el único compositor capaz desde el tiempo de Lulli; fue él quien supo apropiarse del ritmo clásico de la danza y regresaría en forma de sonido, dándole el valor que se merecía.

Otra respuesta fue la de Rusia y esta vez en cuanto a la danza enmarcada en la coreografía de Fokine, Pavlova y Nijinsky, bailarines que hicieron un troup de ballet, el primero en la Unión Soviética.

Estados Unidos, a pesar del caos en que se encontraban dieron los sientes nombres: Duncan, Shaw, St. Denis, Humphrey, Jofrey, Cunninham, Ailey, Balanchine y Robin. Todos estos bailarines, a pesasr de la situación que les tocó vivir, se dedicaron a él, y le dieron autoridad al arate de la danza sobre muchas otras artes.

Prensa Libre. Guatemala, 30 de septiembre 1985

Leyendo un Artículo de Monteforte Toledo

2009-08-04T20:25:00.000-07:00

En su artículo Monteforte Toledo tiene razón en todo lo que dice. Efectivamente, los escritores nos estamos perdiendo en la nada. Heródoto, el padre de la Historia (a quien considero un escritor), nos relata con mucha sabrosura los acontecimientos históricos a partir de Ciro el Persa y de Candaules, rey de Lidia.

En sus nueve libros, podemos formarnos una idea de las normas de los pueblos egipcios, griegos, fenicios, etc. sacando nuestra propia conjetura.

A la fecha leemos tratados económicos y estadísticos; es la lucha de ver quien sabe más teóricamente, quien se doctoró en esto o aquello, pero se ha perdido de vista el sentimiento del pueblo. Aquel sencillo personaje, que sin entender sobre economía, observa vacíos sus bolsillos cotidianamente y tiene que enfrentarse a una situación que no comprende pero vive.

¡Dónde se encuentra esa sensibilidad de los escritores! Prestos a extraer la esencia popular y transmitirla a través de sus escritos. Sensibilidad que no puede decirse se convirtió en copla, pues desgraciadamente parece ser que los coplistas sólo piensan fabricar un producto que les produzca dinero.

El escritor para ponerse a la altura de nuestros tiempos, busca temas propios de un economista o un estadista. Esto quiere decir que se ha perdido de vista el aspecto humano, y no se...me atrevería a afirmar que es a todos los niveles de la vida.

Pobre generación la actual que tiene que enfrentar una selva más selva que la que hubimos de enfrentar nosotros. A veces me siento en la grada de la casa donde vivo, y sinceramente lloro con lágrimas que corren por dentro, y me quedo con mi "soberbia pobre", contemplando como se deshacen los valores humanos en pro de los valores materiales.

Un escritor podría relatarles cómo cuida sus geranios de múltiples colores que ha ido coleccionando de uno en uno. Cómo relee las historias de Pepe Milla, así como algunos cantantes jóvenes vuelven a las canciones de antaño con nostalgia de romanticismo. En fín, les hablaría "del arco de las Dominguez" que existió en época lejana, situado en el lugar "donde se bifurca la calle que lleva a la Candelaria y a la Parroquia Vieja" y para ser guatemalteca de corazón les describiría el Cerrito del Carmen con sus encajes de colores formados por las bugambilias en las tardes de verano.

Pero a la fecha el cuentista, poeta y novelista, no pueden darse el lujo de perderse en subjetivismos, porque ellos mismos se encuentran desubicados, y pareciera que verdaderamente los trabajadores de la pluma, se han quedado suspendidos en el tiempo y los espacios que les corresponde ya fueron gastados por sus antecesores, quienes llegaron más temprano y tenían cosas nuevas que relatar aunque fueran repeticiones de ese círculo que es e tiempo.

Guatemala, 19 de julio de 1992
Prensa Libre

La Felicidad, una real utopía

2009-07-30T08:15:00.000-07:00

Una de las metas de la humanidad, es ser feliz. El cómo lograr la felicidad, he allí el meollo.

Si queremos despojarnos de toda hipocresía, veremos que no podemos fabricar la felicidad colectiva sino hemos alcanzado la felicidad individual, y para alcanzar ésta, tendríamos que empezar a enumerar los factores que la componen.

Veamos: Dentro del consumismo, la felicidad se logra adquiriendo objetos, y para adquirirlos, se necesita dinero, para obtener dinero, no basta con trabajar en un sistema eminentemente esclavista, sistema que cubre la mayoría de la población. Población que para ser feliz, tendría que llenar sus mínimas necesidades como lo son: El vestido, la vivienda, la nutrición, la educación y el último, sin ser necesariamente ese su nivel, la recreación.

En tal caso, la felicidad individual parte de la felicidad colectiva, porque un pueblo que no cubre sus mínimas necesidades, su preocupación principal será abastecerse de éstas, empleando cualquier método, ya sea el robo, el crimen, el robo solapado. Y su resentimiento golpea a la sociedad tornándola infeliz, en tanto es víctima de cualquier tipo de agresión.

Como observamos, es un círculo verdaderamente vicioso.

Usted habrá podido realizarse, al extremo de ser completamente feliz, cubre sus necesidades mínimas y algunas más, su semblante brilla como el sol. Se realiza como profesional, así como padre, hijo, esposo, etc., etc., etc... hasta un amor secretito. Como artista, como escritor, ha logrado llegar a la sabiduría de despojarse de las mezquindades humanas, bueno, se le felicita. ¿Y su entorno? No señores me late que algo anda muy mal. Los que han podido, han logrado amasar fortuna y no precisamente con el sudor de la frente, o por un "loteríazo en plena Crisis" y como no hay que olvidarse que don dinero es el Dios de la tierra, han logrado casi la mitad de la felicidad. La otra mitad cae de su peso, siempre que se tenga buena salud.

Otros, tratan de disminuir el valor del pasado histórico, no sé si con amnesia, o bien invierten los valores. No es lo mismo tener veintiún años, a tener cuarenta o cincuenta. Claro que los valores que antaño nos parecían fabricantes de felicidad, a estas alturas de la vida, nos parecen caducos, y son otros los valores que fabrican la ansiada felicidad. Cuando tengamos ochenta años, los valores de ahora nos parecerán equivocados y serán otros factores los que nos hagan felices. Si así continuamos, también podría ser que la búsqueda de felicidad pueda constituir felicidad en sí. O sea que la palabra felicidad, es como la palabra libertad, inalcanzable. Es más fácil decir: La tranquilidad de ánimo, es para mi la felicidad.

La razón por la que el Quijote es inmortal, es porque si usted lo lee a los quince años, le dará una interpretación diferente a la que le dará a los treinta, cuarenta, cincuenta o noventa. La virtud de Quijote, es que se le puede interpretar según experiencias. La virtud de la vida, su interpretación según circunstancias. Y sus circunstancias felices van acompañadas de comodidad, amor y salud. Como dice la canción: "tres cosas hay en la vida, salud, dinero y amor, el que tenga estas tres cosas que le dé gracias a Dios."

Y no es cuento.

Publicado en Diario La Hora. Jueves 27 de agosto de 1992

El Cerrito del Carmen II y final

2009-07-26T17:12:00.000-07:00

En la construcción colaboraron dos destacados caballeros: el viejo conquistador Don Antonio de Justiniano y Don Antonio María Chever. Lo confirma la inscripción puesta sobre la puerta de la sacristía: "El que ayudó al fundador de esta casa fue el Ilstre. Dn. Anto. María Chever y Dn. Justiniano conquistador. (1620). El fundador de ésta fue Juan Croz, religioso de la seráfica orden. Natural de la señoría D.Gnoba".

La iglesia se estrenó en 1620. En ella recibieron sepultura eclesiástica algunos conquistadores. En el centro del templo hay una bóveda o subterráneo.

La iglesia fue declarada Parroquia (la primera del valle) en 1647 y tal siguió hasta 1723.

Muy benemérito de la Iglesia del Cerrito del Carmen fue don Juan José Morales Roa y Alfarol, Mayordomo de la Cofradía instituida en el Centro y Custodio de la Iglesia. Nombrado en 1730 (ya el Cura Párroco del Cerrito se había trasladado a la nueva Parroquia, la actual Cruz del Milagro) Don Juan José no se alejó del Santuario de la Virgen hasta su muerte ocurrida en 1783. El, con la ayuda de los vecinos restauró la Iglesia construyendo la techumbre de medio cañón o bóveda. Antes era de madera. A las torres de la Iglesia les dio estilo de fortaleza (alusión quizás al hecho de que Juan Croz había venido a América en un barco llamado "María Fortaleza" y a la costumbre del mismo Juan de llamar a virgen del Carmen, la Virgen de la Fortaleza).

Probablemente fue el que hizo colocar en la fachada de la Iglesia, en sendos nichos, las cuatro imágenes rudamente esbozadas que quieren representar a San Elías Progeta, a Santa Teresa de Avila, a San Juan de la Cruz y a Santa Magdalena de Pazzis.

Nuestro Mayodormo hizo construir también las cuatro capillas de calicanto, que se hallaban situadas hasta el año 1917 en la reducida plazuela frente al templo, capillas que servían para los altares de la Fiesta del Corpus , festividad que siempre fue celebrada a mediados de julio.

Don Juan José tenía su posada en la torre redonda frente ala Iglesia que fungía de pedestal a una grande cruz.

Está sepultado en la misma Iglesia. Un cuadro a la izquierda de la entrada, atribuido a Rosales, le representa con su cepillo, su bordón y su rosario así como le veían los vecinos de la ciudad cuando iba de casa en casa a recaudar limosnas para la reconstrucción del templo.

En 1773 la Ciudad Capital de Guatemala (actual Antigua) queda arruinada poer el volcán. Cabe trasladar la capital a otro lugar.

El día 14 de enero de 1774 acuden al Cerrito los Prohombres de Guatemala para oír misa y decidir, en junta, sobre el sitio de la nueva Capital.

La votación unánime optó por el Valle de la Ermita o de las Vacas a los pies del humilde Santuario de la Virgen.

Los terremotos que sacudieron la nueva Capital en 1917-18, damnificaron también la Iglesia del Cerrito, derrumbando las torres y el medio cañón de mampostería.

La Iglesia fue reparada y abierta al público en 1925.

La gigantesca Cruz que está al poniente de la Ermita, conmemora la reinauguración.

Salimos de la casa parroquial y nos detuvimos en la Iglesia. En el atrio, vendedoras de atol de elote, chuchitos y tostadas ofrecían su producto.

Iniciamos el descenso descansando en una banca cubierta por una buganvilia ciclámen y pudimos observar el descuido en que se encuentra; algunos transeúntes utilizan los arcos de piedra que ornamentan este monumento nacional como servicio sanitario contaminando el ambiente con malos olores. Sería importante que las autoridades se preocuparan de poner vigilancia en este parque nacional que viene a constituir una de las poquísimas áreas verdes existentes en la Capital, además de ser un monumento histórico y espiritual abierto al turismo.

En algunos puntos del Cerrito se miran promontorios de basura depositada tal vez con el de recogerla algún día, ¿Pero cuando?

Nos comentaba el padre Fidencio, que existe un servicio sanitario pero que las autoridades municipales lo cerraron; sería interesante que ahora que se aproxima la fiesta del Cerrito, que se inicia el 16 de julio, habilitaran ese servicio para evitar que las personas inescrupulosas utilicen otros medio para sus necesidades corporales.

Post escriptum.

A estas alturas del siglo XXI, el Cerrito del Carmen está perfectamente cuidado y reconstruido.

Prensa Libre 23 de junio de 1986.

El Cerrito del Carmen

2009-07-26T09:45:00.000-07:00

En el trayecto que recorremos del colegio donde estudia mi hija Valentina a la casa dónde vivimos, se atraviesa de punta a punta, el legendario Cerrito del Carmen, llamado así en honor a la Virgen que lleva su nombre.

Desplazándonos sobre los caminitos empedrados atravesando sus portales llenos de buganvilias lilas y ciclámen, observando las bancas artísticamente diseñadas, nos dirigimos hacia la puerta que guarda la casa parroquial. Es una pequeña puerta negra de madera tallada, con figuras de la época medieval; entre un pequeño tocador y un timbre eléctrico incrustado en la pared, elegimos este último para anunciar nuestra presencia.

Se asomó del otro lado la figura de un monaguillo o guardián a quien preguntamos por el párroco de la iglesia. Este nos indicó que aguardáramos un momento y al poco rato se presentaba un sacerdote vistiendo hábito café de franciscano.

Este padre franciscano es de origen italiano y nos conversó ampliamente sobre el Cerrito del Carmen.

Cuéntanos el padre Fidencio, que en la época de la conquista española, 1524, el valle de Guatemala actual estaba casi despoblado.

Pedro de Alvarado, el Conquistador, establecía la capital en Almolonga (hoy Ciudad Vieja). Luego de la destrucción (1541) la capital se trasladó al Valle de Panchoi (hoy Antigua) a unos 45 Kms (por la carretera actual) de Guatemala la Nueva.

Al repartir el Conquistador las tierras entre sus capitanes y soldados, le tocó a cierto Héctor de Barreda parte del Valle de la actual capital. Este caballero introdujo de Cuba vacas y toros de crianza. De aquí el nombre del Valle: Valle de las vacas.

A comienzos del siglo XVIII, vino de España a Guatemala un caballero genovés, cierto Juan Corz, quien trajo una pequeña imagen de la Virgen del Carmen.

Según los cronistas, Santa Teresa, Superiora de las Carmelitas descalzas de Avila, antes de morir (1582) encargó a las monjitas, hijas espirituales suyas, enviar a América una imagen de Nuestra Señora del Carmen, que ella había mandado a esculpir.

Las monjas, para cumplir con el deseo de su santa fundadora, rogaron al susodicho Juan Corz, que venía de Tiera Santa con destino a América, que trajera la imagen referida. Juan Corz aceptó el encargo y con la imagen en su equipaje, viajando en el barco "María Fortaleza" vino a nuestras tieras.

Dicho caballero, ermitaño por vocación y en lo sucesivo hermano de la Tercera Orden Franciscana, fijó su residencia a orillas del río en el Valle de las Vacas, colocando la imagen que traía consigo en una cavidad de la roca del barranco.

Los vecinos del lugar, ganaderos, al tener noticia de la imagen empezaron a tributarle culto y hasta ayudaron al ermitaño a construir una ermita o capilla en este cerro, que a Juan le recordaba el Monte Carmelo que había visitado en Palestina.

La capilla, probablemente hecha de madera, al poco tiempo fue presa del fuego. Destruida la Capilla, se salvó la imagen de la Virgen.

Continuará.

Minúsculo Relato

2009-07-19T19:29:00.001-07:00

"Lo que importa no es la vida eterna, sino la eterna Vivacidad".

Recluída en mi retiro voluntario,
observando cómo desfilan las personas a sus
diferentes ocupaciones, yo,
no por ociosa precisamente,
dejándome engordar mentalmente,
me fui engordando a la vez físicamente.

La gordura me la proporcionó el espanto mental,
me obligó a divagar,
a masticar ideas sin digerirlas, sin entenderlas;
cada vez que me asomaba al balcón,
me retiraba más asustada, más devastada,
me echaba en la cama a "televacilar" y a comer golosinas
perdiéndome en la nada, con la mente en blanco.

Un día me aconsejé salir a caminar; y allí, parada
en una de esas avenidas...desfilaban ante mi:
el tiempo, vehículos, personas corriendo, hablando de nada
pero siempre presentes, dejando atrás las calles.

Me aturdí, me contaminé de ese desorden;
me filtré entre los transeúntes, toqué puertas y ventanas,
arañé a la vida y le dije:
-Espera, aquí estoy, acuérdate de mí, no me dejes atrás,
te prometo caminar a tu lado al mismo tiempo que las horas,
no se hasta cuando te pueda acompañar... pero aquí estoy,
acéptame, te amo, me gustan tus follajes, tus lluvias
tu límpido aire que llena mis pulmones,
tus cristalinas aguas que adornan tus desiertos.

Aquí voy.

Salieri, aquel nefasto personaje en la vida de Mozart

2009-07-19T17:31:00.000-07:00

En ninguna parte se encuentran datos concretos de este personaje obscuro, pero al leer sobre los virtuosos de la música, sale a relucir por una u otra causa.

Se le acusa de haber dado muerte a Mozart envenenándolo, pero sería un crimen histórico no aclarar que realmente fue una calumnia aprovechada por sus enemigos ante la enemistad con el genio.

salieri obedecía a los intereses de la clase dominante de la época, pues fue compositor de la corte, director de la Capilla Imperial y de la Opera Italiana (1774) y. por último, fue director de la Orquesta de la Corte (1788). Colaboró en la fundación del Conservatorio de Viena, en 1817.

Profesor de gran mérito y fama, tuvo entre sus muchos discípulos a Beethoven y a Shubert. Amigo de Haydin y enemigo de Mozart.

Este personaje de poca relevancia musical e histórica renace en pleno siglo XX con la película "Amadeus", en la que nos muestran su fase amarga en oposición a Mozart, quien mantenía la tesis que la seriedad era la expresión de un estado de ánimo doloroso, haciendo de ella un punto de partida para investigar y catalogar todas las causas de un malestar moral o de cualquier aspecto de tristeza en su breve existencia.

De esto salió un retrato espiritual muy alejado de la verdad, tanto como están también ciertas estampas que reproducen la efigie de Mozart extraordinariamente agraciada y pensativa. ¿Un genio, pues burlón e infantil y un poco trivial aún después de los treinta años? ¿Un genio más bien feo que apolíneo, "pequeño grifo esquilado", como lo llamó una cantante protegida de él, la Malerbi, y como lo muestra el dibujo de una vieja cubierta de una pieza suya para piano, dibujo que hace más de un siglo se consideró como el más fiel y exacto?

Mozart opuso siempre a Salieri la paz fecunda y la serenidad de un espíritu naturalmente armonioso y brillante, pronto a las manifestaciones de la admiración infantil, a las bromas amenas, a los juegos y jolgorio ruidoso, muy despierto a los amores rápidos y variables.

Amadeus era optimista porque era afable; era afable porque era feliz; feliz, porque le gustaba "estar contento"; y, amado de los dioses. No pasó los límites de una espléndida juventud.

No hay razón para que las obras maestras de arte deban únicamente brotar de la aflicción y los tormentos sentimantes; que el milagro de creación deba generarse en espasmos lancinantes.

A veces el artista plasma en divina alegría las criaturas de su fantasía.

Continuará...

Prensa Libre Guatemala, 10 de marzo de 1986.

Sobre el mismo tema

2009-07-19T07:20:00.000-07:00

En la época que escribí este artículo, no existía el Internet o yo no lo conocía. De seguro ahora pinchamos en el nombre de Sallieri y tendremos datos hasta morir. En esa época recurrí a la Biblioteca y por más que busqué los datos de Sallieri fueron bastante escuetos. Gracias.

Salieri: Aquel personaje.... Segunda parte y final

2009-07-19T06:31:00.000-07:00

Salieri oponía a la felicidad de Mozart esa seriedad amarga que le provocaba la inmensa frustración de no ser un virtuoso.

Acosó y persiguió al genio hasta el último momento de su vida, y poseyendo el poder que le daba la intriga y la servidumbre acorraló a Mozart, lo que no impedía que de su corazón brotaran continuamente dulces y serenas melodías en las que no hay ninguna sombra de angustia ni rebosar de pasiones ni menos aún iras reprimidas. Esta actitud de Amadeus llenaba de amargura a Salliere, envenenando su corazón con la envidia.

El 5 de diciembre de 1791 moría Mozart. Su última composición había sido el Réquiem, que empezó a componer por encargo de un desconocido -en realidad, un emisario del Conde Walsegg-
quien le dio un anticipo sobre la retribución convenida. Al maestro, ya enfermo y muy debilitado, le había causado una impresión siniestra el hecho de que la persona que le había encargado el Réquiem hubiese conservado el incógnito. Su fatigada alma infantil lo identificó con alguna misteriosa potencia celestial o infernal, y se sintió sacudida como por un presentimiento trágico. En un momento de excitación, cuando se disponía a trabajar en la obra que debía dejar incompleta y que su discípulo Süsmayer terminaría, escribía a su libretista Da Ponte: "Señor: quisiera seguir vuestro consejo, pero, ¿cómo realizarlo? Mis fuerzas se acaban y no puedo ahuyentar de mis ojos la imagen del desconocido. Lo veo continuamente que me ruega, me solicita, me reclama con impaciencia el trabajo...No quiero ocuparme de nada más. Siento que va a sonar mi hora. Estoy a punto de expirar. Acabo antes de haber aprovechado mi talento. Y la vida ¡es tan bella! ¡La carrera se abre con promesas tan halagüeñas! Pero no puede cambiarse el propio destino. Nadie puede medir sus días.

Es preciso resignarse. Será lo que la Providencia disponga. Yo acabo. Es mi canto fúnebre y no debo dejarlo incompleto".

Sí existió el tal desconocido en sus últimos días, pero no fue Salieri como lo afirman en la película.

Salieri participó en el acorralamiento económico y moral de que fue víctima el maestro, pero como no logró su cometido aún después de la muerte de Mozaret, sufría por la inmortalidad del genio.

Prensa Libre 1 de marzo de 1986. Guatemala.

La Mazorca

2009-07-14T14:55:00.000-07:00

-Sí, te digo Marcial, toda la familia se fue desgranando.

-Y vos, ¿Qué entendés por desgranar?

-Que se fueron muriendo uno por uno.

-Ah bueno! yo creí que vos te referías a que se fueron yendo de uno en uno hacia otras tierras. Porque cuando fui creciendo, miraba a las señoritas y los señoritos que se iban de uno en uno para otro rumbo. Y es que la intención de la familia era poblar toda la comarca con la misma sangre. Porqué crreés que después ya no se sabía y se estaban casando parientes con parientes. Aunque ellos decían que lejanos?

-Es que vos Marcial también la amolás; mirá: quinto y sexto parentesco limpio. Eso quiere decir que a la quinta o sexta generación, ya no importa que se casen entre sí, pues de todos modos ya son harina de otro costal.

-Pues mirá vos, si te lees la Biblia, te podés dar cuenta que allí dice: Pongamos de Noé su descendencia y ya cuando se vuelven un montón, eso no quiere decir que no sean del mismo costal.

-Pero eso es otra cosa. No me enredés.

-No vos, no es otra cosa. Fijate, si éstos, digamos el primer patrón que vino de España, aunque ya al final sea una monserga de negros, son harina del mismo costal. Por eso yo no estoy muy de acuerdo con vos, con eso de que toda la familia se ha ido desgranando. Si no mirá los que se fueron ara el norte, conservan el apellido del patrón y ya son como décima generación; si tu abuela que ya has visto vos, llegó a los 100 años, nos contaba que ella cuando era pequeña ya había servido en la casa grande.

Que ahora, de los que se quedaron a poblar esta aldea sólo quede la loca, no quiere decir que se haya desgranado la mazorca, y si a eso agregás toda la semilla que regaron entre nosotros, pues fijate que yo salgo siendo así como el tataranieto del patrón más antiguo. Y vos, pues no te quedás tan atrás, así es que mejor no digás que se ha ido desgranando la familia.

-Tenés razón vos, pero si todos somos del mismo costal, ¿Porqué no todos tenemos el mismo derecho?

Un día de éstos

2009-07-14T14:44:00.000-07:00

Un día de éstos
decidiré morirme
y nadie se dará cuenta.
No me sorprenderá
el trino de los pájaros por la mañana
ni oiré el zumbido tenue del viento,
ni tendré nostalgia por la noche.
No saludaré a los cuatro vientos
ni al norte, ni al sur,
ni este ni oeste.
No caminaré en mi compañía por la tarde,
ni podrás tomar mis manos de rrepente
ni acercarte a mi dolor
ni llamarme por mi nombre.
Entonces enmudecerá la lluvia,
se apagará la brillantez del sol,
no sentiré el látigo de la tormenta
ni disfrutaré en el campo.
No correrán mis hijos a mi encuentro
ni mi madre golpeará mi puerta
ni te veré venir corriendo por la calle...
tal vez esté sentada
en el umbral de mi casa
y pases sin fijar tu vista...
Entonces sentirás frío.